(no subject)

[southwest]

Вчера я купил телячье оссо букко. Прекрасное, розовое, с широкой мозговой костью, словно специально для меня выращенное. Принёс домой, положил на стол и задумался: как же его, родного, приготовить.

Открыл интернет. Там сразу началось: обжарить на сильном огне до корочки, отдельно пассеровать морковь, лук, сельдерей, потом всё это соединить, поливать бульоном, как младенца, следить за температурой в духовке, будто за пульсом тяжёлобольного. Ещё какие-то травы, вино, таймер на каждый этап. Я прочитал три рецепта, и у меня началась лёгкая мигрень.

Тогда я твёрдо сказал: на хуй.

Взял кусок, обмазал его оливковым маслом, как будто это не мясо, а любимая женщина перед свиданием. Посолил, поперчил, кинул сверху пару колец лука, который нашёлся в холодильнике. Сделал свой соус - из того, что было: томат, чеснок, немного вина и щепотка того, что душа просит. Залил этим делом мясо, поставил форму в печку и забыл о ней на два часа.

Через два часа открыл духовку - и чуть не заплакал.

Мясо таяло. Просто таяло во рту, как утренний поцелуй уходящей любовницы: похотливый, сладкий, немного виноватый и совершенно неотразимый. Костный мозг вынимался ложкой, как сливочное масло, и был таким нежным, что казалось, будто внутри кости кто-то всю ночь шептал тебе ласковые слова.

Никаких пассеровок. Никаких бульонов. Никакого надзора.

Просто оссо букко по-челентански: с ленью, с чувством и с лёгким презрением к кулинарным догмам.
И получилось божественно.

Как всегда, когда перестаёшь слушать всяких умников.